Ma vie est bien étrange…

Je suis souvent attendue, mais dès que j’arrive, tout le monde me déteste.

« Sale temps, vivement que le soleil revienne ! », disent-ils.

Alors, ne vous étonnez pas si je me fais de plus en plus rare…

Je suis bénie par les Dieux. Mais, rejetée par les cieux, ma vie terrestre est brève et mon trépas douloureux.

Ma destinée est de disparaître dans les profondeurs de la terre ou brûlée jusqu’au dernier atome.

Le soleil, maudit soit-il,  me tue lentement.

Cet amant possessif m’étouffe lentement sous ses baisers brûlants. C’est pourtant pendant cette unique étreinte que ma beauté est la plus éclatante.

Ne croyez pas que ma vie soit un calvaire.

Mes joies sont immenses lorsqu’une fleur joue avec mes reflets…

… ou me propose son cœur pour écrin. Cette douce intimité, cette tendre complicité nous ont valu bien des admirateurs.

Les poètes  m’ont beaucoup chanté, sur tous les tons.

Certains ont vu en moi de la tristesse, un cœur brisé, une déchirure, une unique larme au coin des pétales.

Les moins fortunés ont rêvé de joyaux, de perles rares, de rivières diamant aux cous de femmes splendides et inaccessibles.

Et bien sûr, les plus coquins ont déliré sur une féminité offerte, disponible, prête à tous les émois.

Mais ma beauté éphémère, objet de bien des phantasmes, ne doit pas vous faire oublier le principal :

JE SUIS LA VIE ! 

Et sans moi, tout n’est que poussière !

Alors, un peu de considération, s’il vous plait !

Renfrognée...

... et méchante,

je suis la terreur du jardin.

Rien à voir avec ces amateurs qui n'ont que quelques épines pour jouer aux durs à cuire.

Moi, je donne dans l'insidieux, la médisance, la terreur psychologique. Je déteste tout le monde et tout le monde me fuit. Mais personne ne m'échappe.

Je déteste toutes ces gnangnans de fleurs qui se croient belles parce qu'elles ont des couleurs, qui se croient aimées parce qu'elles sont courtisées par les insectes.

Mais ce que je déteste par dessus tout, c'est ces grosses sucrées, pleines d'assurances, toutes fières d'arborer leur ventre coloré et rebondi.

Alors là, je mets le paquet ! Jour comme nuit, je distille mon fiel, je leur dis des horreurs, je les monte les unes contre les autres. Plus de repos pour elles.

Petit à petit, elles perdent leur belle prestance, elles blêtissent avant l'heure.

Quelle joie quand leur peau craquelle et que les moucherons accourent dans la plaie pour se goinffrer de leurs sucs.

Après, c'est tout simple...

Elles pourrissent

... ou se déssèchent,

et tombent !

Oui, là, je prends mon pied. Bien mieux que quand une abeille vient me visiter. Haaaa, que c'est bon, la méchanceté !

Hè bien, voilà, Docteur... C'est un peu gênant, mais bon, je vous explique : il y a quelques semaines, je me suis laissée séduire par un gendarme...

Vous savez ce que c'est, le prestige de l'uniforme... Belle prestance, beau parleur en plus ! Bref, il est venu me visiter. Hè bien, il était pas très net, le gendarme ! Quelques jours plus tard, ça a commencé à me gratter. Il m'avait refilé des morpions, le salaud !

Je me suis dit que la pluie allait laver tout ça... Pas du tout ! ça s'est multiplié à une vitesse vertigineuse et maintenant, voyez !

En plus, ça gratte horriblement !

Docteur, faites quelquechose, vite !

(Bon, un peu limite, le sujet ! Mais, je me suis engagé à dire la vérité, toute la vérité sur la vie de mon jardin, alors...)

Trop, c'est trop ! Ces saletés d'insectes ont dépassé les bornes. En permanence mutilées...

pillées...

agressées jusque dans notre intimité...

nous, les fleurs, sommes en danger permament. Ces voyous, ces hooligans se repaissent de nous jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien.

Pire, pour mieux nous humilier, certains viennent se vautrer et faire leurs saletés aux endroits les plus tendres de notre féminité.

Alors moi, l'humble plumbago, j'ai décidé que cela devait cesser. Chères consoeurs de misère, venez vous réfugier derrière mes barricades.

Si un de ces misérables tente de les escalader, nous lui verserons des jets de sève brûlante sur la tête. Ces bandits regardont à deux fois avant de nous agresser à nouveau...

Seule, je suis toute seule dans cet immensité, perdue, abandonnée.

Adieu, le temps de ma jeunesse où on se bousculait pour m'admirer. Quest-ce que j'étais fière, qu'est-ce que j'étais bête...

Que c'est triste. On dirait un roman de Barbara C.

Vite, un mouchoir !