Moi, c'est Ingrid. Je suis une vrai blonde et je n'ai pas froid aux yeux. On dit que je suis un peu bécasse. Mais je sais bien que c'est par pure jalousie. Car moi, j'ai tous les hommes qui me tournent autour. On dirait des mouches autour d'un pot de miel.
Mais croyez pas que je suis une femme facile...Moi, ce que j'aime, c'est les mâles, les vrais, avec des biscotos gros comme çà, qui roulent les mécaniques et qui ont des grosses cylindrées. Et puis, de toute façon, j'ai mon Greg...


Moi, c'est Greg. Qu'est-ce que t'as à me regarder comme çà ? Tu veux ma photo ?
Et tu fais pas des yeux doux à ma meuf, sinon çà va barder ! De toute façon, t'as pas la carure. Allez dégages !
(merci à Everitouthèque pour I&G...)

Moi, j'ai la fraich'attitude.
Je suis pas une grosse légume, mais faut quand même pas me prendre pour une poire.
Je suis un(e) iris, une terrestre, pas celles qui vivent en permanence les pieds dans l'eau. Mais tout de même, quand le jardinier arrive avec son gros tuyau d'arroasage et m'asperge les pétales, quel bonheur. J'en ai le frisson jusqu'au coeur du pistil.
Je sais quand même me tenir et rester discrète dans mes émois. C'est pas comme ma voisine qui s'affiche sans vergogne.

Complètement indécente, non ? Aucune retenue, cell-là ! On choisit pas ses voisins...

Je suis une plante carnivore de la pire espèce !

J'attire tous les insectes avec mon odeur allèchante et là, je les emprisonne et les digère lentement avec mes sucs acides. Leurs souffrances sont terribles et leur agonie interminable.

Regardez ce malheureux coléoptère. Dans quelques heures, il n'en restera rien !

 

 

Et bien tout ceci n'est qu'un rêve récurent, mon fantasme préféré.

Je suis une petite fleur de nénuphar inoffensive et ce gougeat de coléoptère est en train de sacager mon intimité. Tout ça pour quelques graines de pollen.

Voius comprendrez que, malgré mon pacifisme notoire , des rêves de violence m'agitent parfois...

Seule, je suis toute seule dans cet immensité, perdue, abandonnée.

 

 

Adieu, le temps de ma jeunesse où on se bousculait pour m'admirer. Quest-ce que j'étais fière, qu'est-ce que j'étais bête...

 

Que c'est triste. On dirait un roman de Barbara C.

Vite, un mouchoir !

 

Trop, c'est trop ! Ces saletés d'insectes ont dépassé les bornes. En permanence mutilées...

 

 

pillées...

 

 

agressées jusque dans notre intimité...

 

 

nous, les fleurs, sommes en danger permament. Ces voyous, ces hooligans se repaissent de nous jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien.

 

 

Pire, pour mieux nous humilier, certains viennent se vautrer et faire leurs saletés aux endroits les plus tendres de notre féminité.

 

 

Alors moi, l'humble plumbago, j'ai décidé que cela devait cesser. Chères consoeurs de misère, venez vous réfugier derrière mes barricades.

 

 

Si un de ces misérables tente de les escalader, nous lui verserons des jets de sève brûlante sur la tête. Ces bandits regardont à deux fois avant de nous agresser à nouveau...